Tentar perceber um poema

Tentar perceber um poema
é como olhar para um deserto sem bússola.
Um poema é uma pedra duríssima
que ninguém explica.

Sérgio Ninguém

ATROFIA PERENE, edição do autor, 2025, Leça da Palmeira, Exemplar n.º 30/60 exs.

[que poemas]

que poemas 

merecem o sacrifício

de uma árvore?

Domingos da Mota

quatro quadrados vermelhos onde, de tanto olhar,

quatro quadrados vermelhos onde, de tanto olhar,
vislumbramos os quatro cavaleiros do apocalipse
porque os dias passam sobre os dias
e de perscrutar a essência de deus nas geometrias
ainda se podem encontrar alguns vestígios.
às vezes vozes como as que deponho sobre as sílabas,
e, outras vezes, corpos que na natureza aguardam
que alguém vindo do vento os denomine:
um selim, maçãs, tílias, mulheres,
um concerto para flauta e canivete suíço.


Amadeu Baptista

Concerto para flauta e canivete suíço, Edições Fantasma, 2026

[Em tudo o que fui ou que não soube]

Em tudo o que fui ou que não soube
   Ou não pude ser
Procuro as palavras exactas para esta manhã
   De um domingo de inverno

   Em que a luz tem a transparência
   Do verão
Procuro uma carícia que possa dizer
Que venho de muito longe
Para este gesto
Tão breve
E de repente
Todas as coisas
Se tornaram claras
Simples
Ou

José da Cruz Santos

José da Cruz Santos: O poeta disfarçado. Entrevista e poemas inéditos
Autor: Francisco Duarte Mangas, Fotografia, Carlos Cunha, Edição, Associação dos Jornalistas e Homens de Letras do Porto, Novembro de 2025

Fora de horas

não declines
nem te ausentes
em subjectivos lastros
cantemos de voz túrgida
mas cantemos
os nossos mortos
não perdoam a cobardia e o silêncio
que teima em algemar-nos

Domingos Lobo

quotidianos e outras noites, Associação dos Jornalistas e Homens de Letras do Porto, Junho de 2020

Deus Abençoe a América

Lá vão eles outra vez,
Os Ianques e as suas blindadas paradas
Entoando as suas baladas de alegria
A galope pelo vasto mundo
Louvando o Deus da América.

As sarjetas estão entupidas de mortos
Dos que não puderam alistar-se
Dos outros que se recusam a cantar
Dos que estão a perder a voz
Dos que esqueceram a música.

Os cavaleiros têm chicotes que ferem.
A tua cabeça rola para a areia
A tua cabeça é uma poça no lixo
A tua cabeça é uma nódoa no pó
Os teus olhos apagaram-se e o teu nariz
Fareja apenas o fedor dos mortos
E todo o ar morto está vivo
Com o cheiro do Deus da América.

Janeiro 2003

Harold Pinter

Guerra, Tradução de Pedro Marques, Jorge Silva Melo e Francisco Frazão, edições Quasi

MOAB

Que filhos há-de
parir a mãe de todas
as bombas?

Que terríveis
hecatombes haveremos
de carpir?

Que mostrengos do
seu ventre aguardaremos
que expludam

fulminados pela
fúria da loucura
altipotente? 

© Domingos da Mota

Tempestade seca e outros poemas, Edição Associação dos Jornalistas e Homens de Letras do Porto, Agosto, 2025

Mulher

      Metade mulher     metade sonho

       Jorge Sousa Braga

Metade terra     metade lua

Metade céu     metade averno

Metade sol     metade chuva

Metade verão     metade inverno

Metade outono - a primavera

Mais que metade (de vida grávida)

Metade eterna     metade efémera

Metade ansiosa     metade impávida 

Metade recta     metade curva

Metade côncava     metade convexa

Metade lúcida     metade turva

Metade simples     metade complexa

Metade amora     metade maçã

Metade rosa    metade espinho

Metade noite     metade manhã

Metade urtiga     metade linho

Metade rua     metade casa

Metade beijo     metade abraço

Metade colo     metade asa

Metade mulher     metade pássaro

Tempestade seca e outros poemas, Associação dos Jornalistas e Homens de Letras do Porto,
Agosto de 2025

© Domingos da Mota

    

[Não irei para o céu. Digo demasiados]

(para Domingos da Mota)


Não irei para o céu. Digo demasiados
palavrões, levanto tempestades em copos
d'água, tenho a maior dificuldade em perdoar
o mal que me fizeram, rasteiras insidiosas

que ao longo das estradas, invariavelmente,
me fazem cair e esfolar os joelhos.
Não irei para o céu, peço a cabeça
dos meus adversários e vejo-me a partir

cada um dos ossos dos meus inimigos,
em vez de ser benigno e lhes dar a outra face.
Não irei para o céu, a uns olho-os de lado

e em certas ocasiões até lhes rosno. Não irei para o céu.
Irei para outro lado, onde a hipocrisia não valha nada
e a verdade doa como espada a retalhar o espírito.

26.2.2026

Amadeu Baptista

colhido no perfil de Amadeu Baptista, no Facebook

Confissão

Usarei a palavra que me resta,
por muito que indicie algum desgaste,
a palavra que luta, que protesta,
a palavra que brilha por contraste

com os dias pejados de negrume
que tendem a fazer da depressão
o lugar ideal para o queixume
desdobrar a penosa confissão.

Usarei a palavra que persigo,
que não digo apenas por dizer,
a palavra vital como o presigo,

que pode resistir se a mantiver
a salvo dos ardis do inimigo
ou dalgum salvador que aparecer.

© Domingos da Mota

(poema publicado, com uma leve alteração, na Antologia Confissões, Lua de Marfim Editora, 2014)

NEM O FIO DA ESPADA

Nem o fio da espada o atravessa,
o fogo não o queima mesmo forte,
a água embora muita não o molha,
o vento violento não o seca

e poderão trocar-se o sul e o norte,
destruírem-se enfim o este o oeste,
uma forma qualquer ficar disforme,
terra tornar-se mar e mar a terra,

tudo o que é ser e faz parte do mundo
saber que vai viver breves segundos,
que os polos andarão enlouquecidos -

perene sobre mim não vou esquecer
o teu olhar: sinal de uma certeza
que a morte ignora e para sempre existe.


António Salvado

Ecos do Trajecto seguido de Passo a Passo, Edição Ricardo Neves Produção Lda. - A.23 Edições, 2014: 114

Quarta-feira de cinzas

É quarta-feira de cinzas
e o sol mostra-se avaro,
mas por muito que ranzinzes,
o tempo, se bem reparo,
não se deixa impressionar
com desgraças ou prenúncios
e tende a continuar
impassível aos anúncios.
O tempo é mesmo assim,
e prossegue o seu caminho
sem cuidar de qualquer fim,
pois quem expira é sozinho
que o faz, mesmo que tenha
a quem dar o santo-e-senha.

© Domingos da Mota 

Tempestade seca e outros poemas

ciática

esta dor aguda, fina
que vai da anca ao pé
e que mói e que amofina,
esta dor danada é

bem pior que a dor de dentes
insuportável, somática
ou não fosse, secamente
a lanceta da ciática.

Domingos da Mota

'malware'

no nosso computador

o fado é o software

Vasco Graça Moura

sendo o fado o software,
que fazer quando um pirata
dissemina o malware,
bem pior que uma barata
no disco, no disco rígido
de qualquer computador,
e o disco fica frígido,
carregado de estupor?
limpar o vírus? pagar
o resgate em bitcoins, 
como decreta o hacker
autoritário, esquizóide
no espaço cibernético,
será útil? será ético?

© Domingos da Mota

Um de Janeiro

Não me mostres nenhum norte
nem estradas para lá

A. M. Pires Cabral

Não venhas com directrizes,
azimutes, direcções:
o tempo, como as raízes,
não precisa de sermões,
de decretos e alvitres
e nem sequer de parábolas,
de conselhos e palpites,
mnemónicas ou cábulas.
Não me indiques qualquer ponto
cardeal, como destino:
encontros e desencontros
farão parte do caminho

sinuoso, porventura

bem pior do que se augura.

Domingos da Mota

[revisto]

O tempo

O tempo como um cavalo
galopa a toda a brida:
ah, quem pudesse domá-lo
e refrear-lhe a corrida.

Domingos da Mota

Moscas

As moscas mudam, e o mau cheiro é tanto
que tresanda a mil léguas de distância:
se o risco de fedor não causa espanto,
olhando a ambição, vendo a arrogância
de moscas que voltejam em redor
do pote e do poder, fica a noção
de ser a impostura, sem pudor,
o germe da voraz propagação.
As moscas vão mudando e a picardia
contamina o ar que se respira
e alimenta bem mais do que soía
a ameaça diária que transpira
por sob o fingimento, cuja insídia
respalda a avidez da moscaria.

© Domingos da Mota

A corveia

Depois de muitos anos, muita luta,
direitos e deveres, contratos mil,
arrogam-se alguns filhos-da-puta
com força para impor uma lei vil
de trabalho de graça (como outrora
os servos da gleba prós senhores),
cujo banco de horas, hora a hora,
engorde mais e mais exploradores.
A súbitas decretam a corveia,
o trabalho forçado, o confisco,
sabendo que armada a tensa teia
desenvolve tentáculos, e o risco
de cevar a avidez com a dureza
duma austera, apagada e vil tristeza.

Domingos da Mota