à minha Mãe
Desaba o sol, o silêncio,
a dor no coração da terra
comovida; na levada
do tempo, no rigor da noite,
para sempre, desmedida.
Desaba a luz, o sentido — a vida.
Domingos da Mota
Agosto de 2003
Pequeno tratado das sombras, edição Busílis, 2018
3.8.25
2.8.25
Só quando os incêndios
Só quando os incêndios
forem naturais:
relâmpagos, raios,
rajadas de vento
que os acendam
e soprem e alastrem
(sem mãos escondidas,
fogachos e fósforos);
e as trovoadas,
súbitas e secas,
que sejam culpadas,
forem descobertas;
e nem a montante
do fogo que arde
sequer a jusante
soprar com alarde
o rol de granjeios,
de ganhos, proventos,
promessas, enleios,
desculpas, lamentos;
só quando os incêndios
depois do sol-posto
não derem estipêndios,
nem mesmo em Agosto.
© Domingos da Mota
forem naturais:
relâmpagos, raios,
rajadas de vento
que os acendam
e soprem e alastrem
(sem mãos escondidas,
fogachos e fósforos);
e as trovoadas,
súbitas e secas,
que sejam culpadas,
forem descobertas;
e nem a montante
do fogo que arde
sequer a jusante
soprar com alarde
o rol de granjeios,
de ganhos, proventos,
promessas, enleios,
desculpas, lamentos;
só quando os incêndios
depois do sol-posto
não derem estipêndios,
nem mesmo em Agosto.
© Domingos da Mota
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