A corveia

Depois de muitos anos, muita luta,
direitos e deveres, contratos mil,
arrogam-se alguns filhos-da-puta
com força para impor uma lei vil
de trabalho de graça (como outrora
os servos da gleba prós senhores),
cujo banco de horas, hora a hora,
engorde mais e mais exploradores.
A súbitas decretam a corveia,
o trabalho forçado, o confisco,
sabendo que armada a tensa teia
desenvolve tentáculos, e o risco
de cevar a avidez com a dureza
duma austera, apagada e vil tristeza.

Domingos da Mota

Ad libitum

Amigos, uns quinhentos, virtuais,
são tantos, mas tão poucos os citáveis
que utilizam as redes sociais
em debates abertos, memoráveis
com doutos comentários que ademais
exijam uma aguda autocrítica.
De tantos e tão poucos, gosto mais
dos amigos frontais e não politica-
mente correctos, que aprofundam as
questões com perspicaz acutilância,
cabalmente, sem mas nem meio mas,
que mesmo quando em franca discordância,
a forma como os vejo é de modo
a não tomar a parte pelo todo.

Domingos da Mota

Teatro de sombras

Fosse o começo, mas é quase o fim;
e o fim começa quando principia
o lusco-fusco, a meia luz que o dia
deixa medrar até que a noite, enfim,
derrame a escuridão (o sol deserte
para o lado de lá do oceano),
enquanto deste lado sobe o pano
do teatro de sombras que promete
entrar em cena, sendo o palco o ser
que enche de ilusões o seu vazio
levado pela crença, e ao arrepio
da luz que a razão procure ter
sobre a húbris tocada por demónios
que geram impassíveis unicórnios.

Domingos da Mota

De profundis

Colho as flores negras do tempo
que murcharam no jardim;
as dobras do pensamento
são da cor do tempo assim
que tarda o esquecimento
dos que chegados ao fim
deixaram em testamento
uma saudade sem fim.
Do tempo não colho as rosas,
das searas o seu trigo,
e se adejam mariposas
o seu voo é tão antigo
que me perco, apesar
de ver a estrela polar.

© Domingos da Mota

UMA LUZ ABSTRACTA

Era uma luz abstracta
quase de perfume.

Era uma rosa intacta
demoradamente nua.


J. Alberto de Oliveira

UMA LUZ ABSTRACTA

Poeiras

Bem cedo hoje de manhã

mangueira na mão o meu vizinho

a correr com o Sara.

Francisco José Craveiro de Carvalho

Dois Primos Gémeos, Edição: Temas Originais, Lda., 2025

[Passos velhos na escada.]

Passos velhos na escada.
Um cansaço já antigo.
Ave desassossegada
Do caminho percorrido.

Uma raiva acetinada
- o corpo todo estremece -
Vem fria indiferente
Colocar-se a teu lado.

De repente decidida
Avança e triunfante
Te envolve e tortura.

Depois hesita. Recua.
Ficas só vendo passar
«A Senhora Dona Morte».

Liberto Cruz

ÚLTIMA COLHEITA [poesia reunida 1954-2021], Edição Carlos Nogueira, Officium Lectionis edições, Porto 2022

Sinédoque

Dissimula o engodo

do populismo e, dessarte,

toma a parte pelo todo

e o todo pela parte.

Domingos da Mota

Com o coração na boca

Com o coração na boca

em vez de gelo nos pulsos,

são tantos os boquirrotos,

belicosos serão muitos.

Domingos da Mota

Equinócio do Outono

As aves apagam
o Verão - mal o sol declina
o canto chão

© Domingos da Mota

ALEXANDRA PIZARNIK ATRAVESSA A ZONA PROIBIDA

A vida impõe-me condições a que não sei
responder, não sei como suportar esta réstia de sol
na minha cama, esta noite obstinada
no meu espírito, a sitiar-me o cansaço
de uma culpa insustentável, despovoada.

Não sei o que faço entre a vitória
e a derrota, desprovida de oblação e realidade,
enquanto nada temo e tudo me fere. Aqui se esgotam
as atribulações da bonança e não sei que tormenta

se seguirá. Ah, não fui profeta nesta terra
e as pequenas elegias que escrevi
foram as únicas conivências a que me permiti,
nesta greve de sangue, total e irrespondível.


Amadeu Baptista

As Sombras Nítidas, Edição RJV - Editores, Lda., Castelo Branco, Junho de 2025

Dies Irae

    o ódio sopra uma bolha de desespero
     na vastidão do sistema do mundo do universo e explode

     e. e. cummings


Falo
agora dos tempos cegos,
surdos, das vinganças
cruéis, dos ódios

roucos, do terror
a bramir, do absurdo
encharcado de fé
até aos ossos. Das torres,

do poder, de tanto orgulho
a ruir das alturas,
bruscamente

(do riso amarelo dos abutres)
e da fúria das águias
e dos ventos.

© Domingos da Mota

Bolsa de Valores e Outros Poemas, Temas Originais, Lda., Coimbra, 2010

WhatsApps

Ah, quanto afastamento! agarrados
aos Smarts, iPhones, TikToks,
e tantas, quase todos tatuados
nos mais estranhos sítios, e a reboque
de oblíquas mensagens que destilam
o ódio contra quem não segue os bandos,
as bandas, os clubes, nem desfilam
na cauda de rebanhos ou quejandos;
se no meio dum grupo, em família,
numa roda de amigos, WhatsApps
são o alfa e o ómega, razão
de muita desconversa e de quezília,
nem o toque dos sinos a rebate
sustará a constante obsessão.

Domingos da Mota

IN MEMORIAM

     à minha Mãe


Desaba o sol, o silêncio,
a dor no coração da terra
comovida; na levada

do tempo, no rigor da noite,
para sempre, desmedida.
Desaba a luz, o sentido — a vida.

Domingos da Mota

Agosto de 2003

Pequeno tratado das sombras, edição Busílis, 2018

Só quando os incêndios

Só quando os incêndios
forem naturais:
relâmpagos, raios,
rajadas de vento

que os acendam
e soprem e alastrem
(sem mãos escondidas,
fogachos e fósforos);

e as trovoadas,
súbitas e secas,
que sejam culpadas,
forem descobertas;

e nem a montante
do fogo que arde
sequer a jusante
soprar com alarde

o rol de granjeios,
de ganhos, proventos,
promessas, enleios,
desculpas, lamentos;

só quando os incêndios
depois do sol-posto
não derem estipêndios,
nem mesmo em Agosto.

© Domingos da Mota

Os outros

Como falar dos outros sem falar de nós,
nós que somos os outros para outros
e como eles tantas vezes só
em busca de um lugar que nos acoite?

© Domingos da Mota

MORTE

Sabemos que de todas as sementes
é a mais pesada. Havemos de esperar
por ela. Acolhemo-la e nada
podia ser tão nosso. Compreendemos
que no seu interior talvez exista
a última seiva, o rumor de outra
germinação para que fique
junto dela. Descai silenciosa
e devagar. A terra é o nosso corpo.

Fernando Guimarães

(Sete poemas, Revista de Poesia relâmpago N.º 29/30, Outubro de 2011-Abril de 2012, Ano XV)

INTRODUÇÃO À FILOSOFIA

O que é um nome?, um rosto
levantado com o lume dos dias?,
este lume que arde, arrefece,

nos consome, nos devora os ossos
taciturnos? O que é um nome
cinzelado a fogo?, esculpido

num rio de águas vivas?,
da pulsão das águas ao tumulto
das veias dilatadas, abrasivas?

Domingos da Mota

Bolsa de Valores e Outros Poemas, Temas Originais, Lda., Coimbra, 2010

O VELHO ABUTRE

O velho abutre é sábio e alisa as suas penas
A podridão lhe agrada e seus discursos
Têm o dom de tornar as almas mais pequenas

Sophia de Mello Breyner

Grades, publicações Dom Quixote, Novembro de 1970

Ofício

Ofício de verão -
a sede abrasa o canto
insurrecto das cigarras 

Domingos da Mota

Pequeno tratado das sombras, edição Busílis, 2018