O GATO EM SONETO

Para a Lua, a Ísis e o Lindo

Um gato debaixo de um tapete
é muito mais gato do que em cima:
debaixo do tapete há um palacete
que muito lhe aumenta a autoestima.

Para o gato, nada é demais:
se muito tem, muito mais quer ele ter.
Não lhe bastam as coisas essenciais,
há outros tesouros a apetecer!

O gato é um bicho bizantino,
com uma autoestima infinita:
se lhe dá um desejo repentino

ou o satisfaz, ou faz uma fita.
O melhor é a gente entendê-lo,
para que se lhe não erice o pêlo!

20-07-2022

Eugénio Lisboa

Manual Prático de Gatos Para Uso Diário e Intenso, Guerra e Paz, Editores, S. A., Novembro de 2024

Com a rima a tiracolo

Não tem engenho nem arte
para deixar de rimar
(não acedendo dessarte
a quem o quer desviar
para o verso que devia
mais que soltar-se, ser branco,
libertar-se de medidas),
distanciar-se de Espanca,
de Camões e de Pessoa,
de todos os que rimaram
ou rimam (alguns à toa),
e com engenho levaram
a água ao seu moinho.
Como não é de modismos
nem segue na sua coda,
continua o seu caminho
com a rima a tiracolo.

© Domingos da Mota

ONDE EXISTE O ESPAÇO

Cisternas são de meu espaço
habitadas de espessura
motivo de teus abraços
ou estradas de muitos
laços
para trazer à cintura

Rodeio-palavra-amiga

onde se põe
a ternura.


Maria Teresa Horta

MINHA SENHORA DE MIM, Publicações Dom Quixote, Lisboa, Abril de 1971

APOCALIPSE NA TELEVISÃO

Cornetas do fim do mundo
interrompidas
para dar lugar a um anúncio.

José Emilio Pacheco

A Árvore Tocada pelo Raio Antologia Poética, Tradução de Miguel Filipe Mochila, Maldoror, 2024

Deus Abençoe a América

Lá vão eles outra vez,
Os Ianques e as suas blindadas paradas
Entoando as suas baladas de alegria
A galope pelo vasto mundo
Louvando o Deus da América.

As sarjetas estão entupidas de mortos
Dos que não puderam alistar-se
Dos outros que se recusam a cantar
Dos que estão a perder a voz
Dos que esqueceram a música.

Os cavaleiros têm chicotes que ferem.
A tua cabeça rola para a areia
A tua cabeça é uma poça no lixo
A tua cabeça é uma nódoa no pó
Os teus olhos apagaram-se e o teu nariz
Fareja apenas o fedor dos mortos
E todo o ar morto está vivo
Com o cheiro do Deus da América.

Janeiro 2003

Harold Pinter

Guerra, Tradução de Pedro Marques, Jorge Silva Melo e Francisco Frazão, edições Quasi

0NFALOSCOPIA II

O homem sonha
Mudar o mapa-múndi,
Alterar fronteiras,
Anexar países,
Ilhas e canais,

Renomear os golfos,
Mares e oceanos,

Impor a lei 

Do mais forte,
Com dólares & armas

(Sobretudo com as armas)

A inimigos e aliados

E, sei lá,

Dominar os céus

E os infernos.

Lúcifer 

Franqueia-lhe a porta.

Se deus quiser 

A obra não nasce.

© Domingos da Mota

soneto das hora de ponta

labirinto das luras: andar vivo
numa lura de veios de aço e luz
que num silvo macio te conduz
o corpo respirando colectivo

no ar, ora abafado, ora lascivo,
dos empurrões desencontrados, dos
magotes, pisadelas e recuos
quando as portas abertas fazem crivo.

das estações do ano só o espectro
por debaixo da terra desengata
um eco em estações que têm perfumes

de suor e azulejos: turbas, metro,
em que tu vais como sardinha em lata
mas depois te libertas em cardumes.


Vasco Graça Moura

uma carta no inverno, Quetzal Editores, Lisboa, Março de 1997

Um de Janeiro

Não me mostres nenhum norte
nem estradas para lá

A. M. Pires

Não venhas com directrizes,
azimutes, direcções;
o tempo, como as raízes,
não precisa de sermões,
de decretos e alvitres
e nem sequer de parábolas,
de conselhos e palpites ,
mnemónicas ou cábulas.
Não me indiques outro norte:
habituado a nortadas,
enfrentarei o desnorte
que assedie as caminhadas,

se a fortuna, por acaso,

no decurso me der azo.

© Domingos da Mota